Prima della tempesta, quando il sole tra le nubi filtra di santità insolente irraggia nel gesso gli alberi dipinti dalla luce. Al vento il fosso divampa brucia sulla staccionata, il verde s'incupisce non brilla ammutolito. Fermo al semaforo penso sia bello incontrarti, sapendo come il silenzio mi unisca a te conversiamo nel mistero di noi mentre parli non so guardare altro che nel nitore dei tuoi occhi.
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