- Juke box -
L'ampia coda a portapacchi fiammeggia di fiori rossi a ventaglio. Illuminata dalla torcia l'intera città ascolta uomini donne rimossi dallo smog personale. Sguardi periferici cui detergo il profumo reggono il fronte dei cori argento. L'intensità è un piccolo affare, non più grande d'un salamelecco. Il venditore d'effimero muore al freddo sole, ma il lupo della tundra vive di vibrisse visuali.
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