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- Ak 47 -

  c                                                                           

      i                                                                   

ò                                                  
 che non                                       

           dico è la mania dell'ostrica        di

 serrare la fauci e le nari,

nate rosa dai lapislazuli morenti.

I vini sono di gran marca. Recitare il carattere

 cristallino ha le sue pecche; il palato non 

ingrassa e l'era su cui ci si muove è

magnifica e irruenta

come un flut spaccato 

dalle rocce: magico  e

 improbabile da domare.

Il confine tra il bronzo e il

sopraelevato sta nelle anime

che si parcheggiano per l'eternità:

non una in più, non una in meno.

Il filo d'oro rintraccia l'orizzonte 

descrivendolo tra le pagine; 

serpeggia il filo nero

nell'inchiostro

del monaco;

con

l'anitra 

che affonda 

il becco nel nichel 

sentenziando: il danaro non profuma. Rinchiuso negli

scompartimenti l'occhio di vetro è maestro di profezie irrisolte