127

- l'uomo del xx secolo -

il ghiaccio fuma all'alba 

artiglia l'anima di spighe.

Sotto l'egida dell'astro il grano

percuote il visionario,

si effonde nel turchino penetra lentamente

estivo sotto pelle.

Il giorno è libero da affanni

intensa gioia per il freddo

immacolato

promanato dal suo

ego.

Il rigore

mostra l'ntesa 

di parità.

Nonostante

ciò 

 migro 

nello stormo sulla
tratta illuminata;

la formazione è in
direzione sud con
le croci nere
 in volo, che
ruminano
dal basso.

126

- Anton Pavlovic Cechov -

nessuna filosofia mi riconcilierà con la morte

e la periferia dell'abitudine lusinga le

piante delineate; dalle mani i raggi 

partecipano a sepolcri dalla corteccia inanimata; 

il collare non stringe i colpi dati, piuttosto li deterge accompagnando la

disdetta

dell'acconciatura;

del mare e di una battigia che 

passeggiano sulla cecità del tempo 

non

sviluppano

la carreggiata; il 

pedone

ha

la

forma

d'un cane storpio

ed è

disabilitato al commercio

con

la propria 

essenza dirimpetto al cuore, la lesa maestà d'inverno

caccia la Dea del frastuono timorata di Dio, mentre dai

flutti dell'albergo inciampo su ogni morte che intravedo,

galleggio dai miei occhi socchiusi per la siesta

ritovando l'albero del non morire.

125

- flugzeug -

amata

ed estesa tra i fili

la giornata assolata vira in

sezioni auree, copulando l'idea

martoriata dello sparo in pallottole

di sangue; abbraccio i dardi col mirino

la ragnatela azzurra tra i bigodini afferra

la spada e le monete rotolano nel sacco di
sego; l'intera città vede l'uomo che fugge 

sui piedi pur essendo morto nel tempo; in

qualche mese la trincea di bidoni ha le 

tende del calendario che maturano

  nei numeri; i fili 

  trattengono 

   i calzoni

            al     

         vento e nei
                          dollari               

            

le monete d'oro circoleranno su elefanti a gasolio

                         

                                                                                                                

124

- press agent - 


il perfetto battito
di ali sulla cupiglia, sale
mostrando un pazzo dietro 

l'angolo che non vedo, se non le

scarpe nero lucido, col giardino

d'improperi rigogliosi in Gesù si parla
l'aramaico e le prosperità sono incise
sul conio del giaciglio. Il fiore ha il
ventre acuto e riposa dinnanzi allo

sgabello; di pelle bianca il bulbo
 confessa l'occhio crollato
 nell'abisso di
due gambe.
Precipitano le

 donne quando amano l'elettricità di
Picasso individuata dalle nocche. Gli

astri trattengono il filo di cotone ai fori

d'acqua sull'ombrello, rivestiti dal cinese,

gli fumano dal cranio. Il revolver si accende

presso la vite americana. L'idrante rosso lega

il cross in vetta se disegna i palchi delle renne.

Sgorga l'impeto dalla calma. Piatta la neve 

introduce la lingua in angolo. Il crepitio
del sole afferra la persiana ciondolante;

riversa e obliqua, veste elegante sullo
 strapiombo.

I nove gradi alcolemici sono sragradevoli al maìtre à pènser.

L'ordine di piume si rifugia sotto le ali del ruscello immobile.

La donna asciuga la palla dinnanzi al velo

con le unghie porno rivolte al cielo.

S'intravede la povertà quando il danaro brucia.

Il sentiero degli svitati è ferrato a dorso di mallo.

123

 

- free jazz -


                   è                   
                                                       dal corner che                                                        
appaio musa nera e

ammiro le moltitudini

   interiori adagiate su di sè.  
Il numero si comprime di

capelli gretti a lunghi balzi
 muovendomi a temi stinti

 leggo le durevoli viltà.

Chi migra

dal ghetto
costruisce

l'icastico seduto.

A gambe divaricate si
mastica il tabacco marrone

sommersi da gioielli e l'incanto

ha autentici convertiti.Dal salmo

talvolta stipiamo il vermiglio, tra le
 note leghiamo il palo intonacando lo

sguardo ai discorsi, ma non è il castigo 

che ammalia i racconti nell'ultima svolta:

è lo sbalorditivo risaputo che prevede come

l'alluvione sia spray tossico, incendiandolo
                                                                                                                      

122

 -  la sacra Sindone del goal  -

è

spesso goal il

 pressing della manica

che condiziona il palladio

rintracciandolo nella balaustra.

Plastica museruola dopo il fiasco,

 il cervello s'innerpica clandestino

riprincipiando l'elitra in dogana;

 nel

foraggio per le        solite pastoie 

le doti

polari 

col

 pollaio

rigettano

le

coperture e

tolto l'umido

l'impronta

 facciale si

nega

                                                                                                            

121

- Emily Dickinson -


la pallottola bucò il vetro:

fu l'invisibile che mi diede 

il frastuono escogitando l'amore per

l'equlibrio e il verde abbottonato sul candido

estro inditreggiò.

Lasciando 

spazio

ai

fiori,

messi in 

posa, dai baci

schierati a

 mobili dai

cilegi urbani; il

semaforo impallidì, il

ricamo impresso al karma 

tuonò nell'hangar; il vocalizzo

acustico sforò il coro, digitando i

mari sul braccio della fender; il sale

in manovalanza turbinò sulla secca pelle

ambrata, rendendo il fuoco in un lampo agile

al volo in galleria; sotto il vento i capelli al circo

visitarono le acque dure; ordinai un piatto di pesce dal

balcone al limite dell'orrido; vedevo muoversi l'iceberg

la trama fu nel buio pesto, la

chiave, il calcolo algebrico